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Fondo Borroso

Desde que trabajo bajo un modelo híbrido, paso al menos tres días a la semana haciendo *home office*. Mi escritorio está en mi habitación, y como suelo ser bastante desordenado y casi siempre hay ropa sobre la cama, tengo activada la opción de "desenfocar fondo" por defecto en todas mis reuniones de Zoom o Teams. La herramienta es muy precisa: la cámara recorta tu silueta, mantiene tu rostro nítido y convierte todo el entorno detrás de ti en una mancha borrosa irreconocible. Anoche, pasadas las once, estaba en una última videollamada rápida con un compañero de equipo, Daniel, para revisar un documento urgente. Mientras él hablaba y compartía su pantalla, yo lo escuchaba distraído, mirándome en el pequeño recuadro de mi propia cámara en la esquina. Detrás de mí, solo se distinguía la silueta borrosa de la puerta entreabierta de mi clóset. De pronto, noté un pequeño salto en mi video. Una sección muy específica en la oscuridad del clóset, justo por encima de mi hombro izquierdo, perdió el filtro de desenfoque y se volvió nítida por un segundo antes de volver a difuminarse. Pensé que era una falla en mi conexión a internet o que me había movido muy rápido. Pero entonces volvió a ocurrir. Esta vez, la porción del clóset no solo se enfocó perfectamente, sino que el programa de la cámara dibujó un pequeño recuadro verde en esa zona. Ese pequeño marco que la aplicación usa para hacer seguimiento automático. Ese recuadro que solo aparece cuando la inteligencia artificial detecta un rostro humano en la imagen. Tragué saliva, sintiendo cómo un escalofrío me recorría la nuca, incapaz de voltear. *Es un error del software*, me dije, apretando las manos bajo el escritorio. *Una camisa mal colgada, los pliegues de un abrigo... el algoritmo se confundió con las sombras. Vivo solo.* Traté de relajar el rostro, fingiendo normalidad, y devolví mi atención a la voz de Daniel, obligándome a no mirar mi recuadro de video. —... entonces, si ajustamos estos márgenes de aquí, el reporte quedaría listo para mandar mañana a primera hora —decía Daniel, monótono. De repente, se detuvo a mitad de una frase. Vi en su ventana de video cómo fruncía el ceño. Se quitó los lentes, parpadeó un par de veces y se inclinó hacia adelante, acercando mucho su rostro al monitor, como si tratara de analizar un detalle minúsculo en mi pantalla. Hubo un silencio pesadísimo que duró unos cinco segundos, en los que solo se escuchaba el ventilador de mi computadora. —Oye, perdón que me desvíe del tema —dijo Daniel de pronto, con la voz tensa y un poco más aguda de lo normal—, pero, ¿le puedes pedir a la persona que está parada en tu clóset que deje de sonreír a la cámara? Me está poniendo muy nervioso.